Думал я, что в книгах правду пишут.
Оказалось, о любви всё врут:
Будто расцветёт она, как вишня,
Или я найду её, как изумруд.
А любовь не близкая дорога.
До любви - болота и холмы.
А ещё она бывает одинока,
И разводит иногда мосты.
Мы с тобою робкими шагами
Долго приближались по оси,
Обсуждали книги Мураками,
Не решаясь главного спросить.
Было счастье так нелепо близко,
На длине протянутой руки,
Но дорога нас вела наискось,
И не повстречались две реки...
Расстоянье мерилось годами,
Были друг от друга далеки,
Мы искали счастье за оградой
Надо было просто снять очки.
Стоит ли теперь терять минуты?!
К счастью вновь оглядывать пути,
Самые короткие маршруты
Наконец сумели мы найти.