Мне ничего не остаётся, как
думать о том, что происходит в Мире,
ведь в личном мире моём
крах, точнее - швах:
Время моё - зачем-то постарело.
Стихи читаю, что когда-то написал,
и кажется, что Жизнь идёт по кругу.
Ребёнок в парке - там где сел, там встал,
но карусель у Взрослых совсем иначе кружит:
пока леталось в эмпиреях, стал вдруг телом стар.