Здесь небесный блюз... И горчат от тоски слова —
эта горечь вечно пронзает иглой насквозь.
Мне так плохо, Хитклиф, — съедает слепая злость.
И внутри бушует стихия — девятый вал,
“без тебя никак”,
грозовой перевал…
Умоляла ангелов ночью меня вернуть.
Чтоб явиться в сон твой, сводя до конца с ума.
Ты же больше я, чем я для себя сама.
И от счастья выть, обретая иную суть,
превращаясь в явь…
А потом
не уснуть…