Разговор ни о чем, где не слышно людей —
средь толпы умирает беседа.
Слов, преклонных, звучание стало редей
в словаре неживого поэта —
это я все виду диалог в тишине, —
это словно какая-то лепра:
говорить сотрясая все мысли в себе,
быть каким-то подобием ветра.
Пустоту изучая ищу и ищу,
уходящую в темень люстру.
Потолок почернел, я о нем не грущу,
но в заполненной комнате пусто.
Вспоминаю о роли в далеких мирах,
где отбросивши тень за застенки,
я не сплю наяву, я как будто зачах —
каждый день представляемый к стенке.
Просыпаться с утра заставляя себя
жить и думать о будущем лете?
Мы не живы, и не мертвы — еще вчера
я словами в себя рикошетил.
Повторяются мысли — немые слова,
повторяется образ спящий.
И проснется наверно сегодня с утра
каждый мертвый жизнь свою бдящий.
А мне дела и нет вспоминать ни о чем —
прогадать свою молодость — глупо.
Выпить кофе с утра, быть прозаиком днем,
но, а ночь поэтический рупор:
будто замер и нет ничего окромя,
будто небо обрушилось только
и частички его заполняют скоря,
пробуждая ритмичное что-то.
А душа моя — ровная гладь на воде,
отражая живое рябеет.
Эта зыбь, оголяясь, стихает в среде
все таких же живых леденея.