И шла удача на ловца
сквозь терние минувших дней.
И пепел лиц сквозь мрак ночей
вниз осыпался не плотня
земную твердь, и мраки ночи
тянулись языками прочих
к твоим удачливым делам,
завидуя за сущий хлам,
приобретенный за дарма —
всего лишь навсего игра.
Кто победитель, а кто нет —
сам завершает человек,
но открываются тогда
и лица, и сгорают в пепел
все их радушия дела
оставив оговорок лепет,
а ты молчи — удача любит
тех молчаливых без иллюзий
на доброту земных прелюдий,
когда пред ним встаёт вопрос:
иль правда, иль на перекос.
Едино все — прямая, что ж -
молчи, изыди из болот.
Их речь пуста — порочен рот.
Удача молчаливый холст,
возможно кажется он прост.
Картина мастера видна:
и созерцай, и тишина,
и зависть отстающих псов —
пусть лают средь таких же ртов,
оно тебе совсем не надо —
пусть разгораются их ады,
и осыпая пепел лиц,
даруют сил на новый блиц
и вновь победа, и награда.
Твоё молчание — ограда.