Дождь прошел, он довольно ленив,
Лужи сбилися по ухабам.
Я стоял под дождем супротив,
словно мне был стоп пред указан,
Этой нудной среде, где тесно,
человеческим мыслям вечно.
Дрожь прошла оживляя тело,
небо скомкалось и тучнело,
Я не ждал от небес повтора
и подумав: "уж все не беси".
Но застрял комом в горле грома
грохот, он поставлен на весы.
Перевесив в сторону дома —
я ушел чтобы вновь "не пиши",
Перебить хоть одною строчкой,
иль хотя бы той самой точкой,
Что начало бесед про себя.
И весна — уж совсем не весна.
Лета ждать — обленятся пальцы,
не заставить потом их стучать.
Не ленились наверное "хармсы"
осушив всю чернильную гать
На бумаге. Пишу на бумаге -
Почерк стал незнакомый глазам.
И уже вечереет однако,
и уже не прикажешь рукам.