Михаилу Грозовскому
От станции, от бывшей лодочной,
Где спит часовенка над мертвыми,
Иду по улице Селедочной,
По Лаомес, Деревне Чертовой.
Чернеют на асфальте трещины,
Щербатые ступеньки скошены...
Здесь все, что временем завещано,
Подошвами как будто сношено.
Другим давались дни фартовые,
Прогулки, праздники и прочее,
А эти улочки портовые
Спокон веков чернорабочие.
И пахнет солью, пахнет ворванью,
И все предрешено заранее...
Но те листы, что были вырваны,
Опять становятся в собрание.
Так четки, что не размываются
Все эти давности и древности,
И даже смерть одолевается
Суровой силой повседневности.