Смеюсь в лицо смерти,
И судьбу посылаю к чёрту.
Написанное кровью, не стереть, поверьте,
Всё больше свечек у меня на торте.
Я не жалею об ошибках прошлого,
Они сделали меня таким, какой я сейчас.
И даже без самых мелких из них, самых ничтожных,
Вот этим потоком мыслей я бы не задалбливал вас.
Нет морали, нет смысла, меня самого.
Графоман, байтер, нытик, ****острадалец.
В моём мире кроме "много меня" никого,
И всеми этими эпитетами я уже ткнул в себя палец.
Счастье в самодостаточности,
Несчастье в бабках, как Марк говорил.
Чувство после дропа стиха? Безостаточность,
Ведь всего себя, всего без остатка туда вложил.
Каждый кто это видит, и хоть чуток думает над прочитанным:
Здесь сплошной позитив, суицида ни грамма.
Солнце моё, взгляни на меня и вспомни каким я забитым был.
Вот и ты сможешь, только живи,
Не существуй, а живи...
"Мы" верим в тебя.
4.9.3