Над головой оплавленное олово
распалось на аморфные куски
и ты глядишь наверх со дна реки,
как пенкой ртуть ползёт по гребню облака.
Лишь брызнет дождь и кажется, что здорово
(как бы) по мановению руки
слезливою росой зальёт зрачки,
не отделяя старое от нового....
На землю кто-то выплеснет фонтан,
попутав направленье вертикали
именно здесь, вовсе ни где-то там,
где в далях горизонта не видали
и время не считают по годам,
а по лучам да завиткам спирали….