Натуру художника, кто сможет понять?
И тяжесть исканий и лёгкую гладь.
Приход вдохновения и глупую страсть,
Как злую соседку не сможешь унять.
Глубокую мысль, последний мазок ,
Так, словно пред смертью ты слово изрёк.
Приход откровений готовых топтать,
Неверную душу не смог угадать.
И только под рощей, в шумящей листве,
Я мог бы признаться как верен тебе.
Послушный телёнок на зов молока,
От чувства по сердцу, так, звонка строка.
Меня заманила романтика даль,
Я в гонке подобных нажал бы педаль.
Так с ветром промчаться до самой зари,
Где вальс свой танцуют любя глухари.
Потише, потише, пишу, не вспугнуть,
Я в море со штормом успел бы нырнуть.
Бежать по песку, оставляя следы,
А в след за собою сжечь все мосты.
Он, странный художник, не знал красоты,
Пока не назвали друг друга на ты.
Пока не развеял со звёзд пелену -
Всё шёл по прямой и не мог он свернуть.
Кто было влюблялся, сбежали в слезах,
Во всех обвиняя смертных грехах.
С тобой невозможно, ты, верно, из тех,
Кто быт, постоянство поднимет на смех.
Бедлам волоча, предпочтешь головам,
Как обруч горячий - богатый тюрбан.
Не знавший свободы, но верный ветрам,
Он песню воспел своим парусам.
Его не ищите, не ждите домой,
Он с музой влюбленный ушёл с головой.
Его не поймёте, далёк его край,
Но, верно, прочтёте каков- так и знай,
Что где то забытый он пишет в ночи,
А может быть, впрочем, просто молчит.