Я, придворный ваш поэт,
не привык держать ответ:
то, что в голову пришло –
родилось на свет, взошло.
Что? Сорвалось с языка? –
Так то правда дурака.
Если это комплименты,
может, и аплодисменты,
крики «браво» и «ура»,
так, то, может, и игра.
Если правду говорю я,
возмущаясь и тоскуя,
так простите - не сдержался,
может, даже облажался.
Видимо, горит душа…
Сволочь, предала меня!
Выплеснула всё наружу!
Эх, идиллию нарушу,
разорву красивый строй,
расчленю его собой!
Так, быть может, заблудился
или, может быть, напился
и болтаю обо всём
всем понятным языком.
Что поделать?! Воспитали,
заучили и достали –
так, что вою от тоски.
И до гробовой доски
проношу печать Иуды
сквозь удачи и простуды.
Пусть увидят небеса,
где дерьмо, а где краса, -
и прольют на землю слёзы,
где уже шумят берёзы
о потерянной стране,
и, быть может, обо мне…
Если раньше было слово,
то скажите, что такого
я позволил прокричать?
Что уже пора начать
и закончить словоблудье.
Мы же праведники, люди!
Можем мочь и можем сметь,
и в глаза свои смотреть
в отражении зеркал.
Пустота. Девятый вал.
Нет. На всё ответа нет.
Будь пророк ты иль поэт.
Мысли втайне. Мысли вслух.
Взгляд горел, устал, потух.
Мысли, замыслы, слова.
День за днём. А жизнь прошла…
11.07.2016