Я жизнь прожёг как свитер сигаретой,
Стоптал до дыр как пару башмаков;
Её оставил будто песню — недопетой,
Как неоконченный стих средь черновиков.
Её до капли выпил и не поперхнулся,
Разбил пустой о стену вдребезги стакан;
Иглою в вену целил ей, но промахнулся…
Жизнь как война, а я калека-ветеран.
И я ушёл. Не хлопнув дверью, по-английский.
Без сожаления ушёл, без суеты.
Ни завещания, ни пафосной записки;
Себя я стёр, и за собой замёл следы.
Я это вижу — отстранённо и чуть сверху —
Толпа, и жмурик разукрашенный в гробу…
Уж хоть и умер, ещё раз умру — от смеху
С того, «как жаль» бубните вы через губу.
Чего жалеть, — ведь «был такой придурок!,
Себе не сОздал ни ярма ни якорей,
И загасился словно тлеющий окурок
В дыму абстрактных и немыслимых идей»?
Заройте ж в землю и валите восвояси.
И подзабудьте обо мне средь «важных» дел.
А я так счастлив в своей новой ипостаси:
Свобода, вечность… Настоящий без-предел.