Я устала писать о себе в двадцать третьем лице,
Эту боль и унынье под гримом затейливым пряча.
А иголка моя на виду - не вместилась в яйце.
А в Пегасах моих Росинант, захудалая кляча.
Мне иголка впивается в пальцы на правой ноге.
Росинанта кормить бесполезно - лишь кости да шкура.
А сокровищ моих разве только на десять тенге.
А диагноз поставили мне "беспросветная дура".
Каждый стих - это ребус, собрание странных шарад.
В двадцать пятом лице начинаю писать всё о том же.
Ты ведь знаешь, о чём. Может быть, оттого и не рад.
Росинант на лопатках подёрнул надтреснутой кожей.
15.05.19