Я люблю эту лань,
грациозную лёгкую поступь
и стремительный бег
между лезвий звенящих осок.
Заблестела стрела,
сквозь туманную звёздную россыпь –
тридцать тысяч парсек
до мишени твоей, Чернобог.
Не пугай этот взгляд,
обращённый на млечные тропы,
где бежит Козерог,
и устало бредёт Волопас –
вот бы там погулять...
Но сгущается лиственный шёпот:
Не стреляй, Чернобог.
Это даже не просьба, – приказ.
Не гаси этот свет,
как рождение новой вселенной,
в раскалённой груди
бьётся алая птица-любовь…
превратится в скелет,
как любое земное творенье.
И обрыв впереди.
Опусти арбалет, Чернобог.
Пропитала зрачки,
охлаждённая сумрачно-синим,
предрассветная кровь.
В невесомость – последний прыжок.
От подола реки
водопадное эхо отхлынет
до болотных утроб:
Не стреляй, не стреляй, Чернобог!