Меркнут огни. Спят людские создания.
Грезы вещают со дна.
Где-то на периферии сознания
Мысль возникает одна.
Верно ли души людские делить
Черной и белой расцветкой?
Демону Ангелов бледная нить
Стала вечною клеткой,
Пусть его тянет к страстям и вину—
Грезит обычным он счастьем.
Демон– он Демон тогда почему?
Должен ли он быть несчастен?
Он лишь мечтает о жизни сполна—
И что, что его путь - другой?
Пусть и родитель его Сатана,
Чем заслужил он убой?
Ангелам тошен сияющий свет,
Демону - сера и стужа.
Боже, неужто выхода нет?
Демон - кому-то он нужен?
Я засыпаю. Вижу я сон.
Демонов души, пылая,
Реквием миру поют в унисон,
Плача, молясь, и страдая.
Я восстаю из потерянных лиц.
Нимб свой от пыли сдуваю.
Демонов души, и сотни страниц
Имен, боясь, не вспоминаю.