Тишина замотала вдруг войлоком
я лежал, потолок белый, белый
и с закрытыми наглухо окнами
будто в комнате этой я пленный.
И читал — перечитывал многое,
и смеялся в уме до безумия —
нарядившийся в белую тогу, я
бальзамировал душу, как мумию.
Благодарный прогрессу за то что
есть у нас эти окна бесшумные
в остальном на меня снизошло:
непонятное, вечное, глупое,
И любовь и прошедшие грезы,
юность, та, что с глазами лани:
дикой, бурной, не лившей слезы,
в них любые чувства дичали.
И осмысленность, вроде как рядом,
угол — есть порожденье отрезков.
В этой комнате все же так ярко
проступали стол письменный, кресло.
Что приносим мы в свет этим утром?
Все такие же старые мысли
всё не то чтобы было так грубо
мы в мечтаниях вечных повисли.