(Поэзия в прозе)
Август. Афон. Ночь. Трудно открыл гла-
за. Спать хочется. Перекрестился. Нелегко
встал. Вышел на двор. Ве-е-етер. Тёплый.
Словно объятие, словно приветствие неспя-
щей Святой Горы, древнее и новое привет-
ствие священного исихазма, зов непрестанной
молитвы.
Прошёлся. Чётки в руке. В душе просыпается
бодрость. Вернулся с ветра в тишину келлии.
Лампада мирно и мерно горит, сияет пред
святыми иконами. Лик Спасителя. Зов к не-
престанной молитве Иисусовой.
Читаю её вслух, потом про себя, будто читаю про
себя правду страниц бытия. Горько. Но живо,
бодро на душе. А в самый родниковый, зоркий,
торжественный, беспечальный, фаворский
момент молитвы на душе райдостно (слово
такое особое — значит — райская радость).
А ветер усиливается. Гудит в печной трубе,
играет квадратом оргалита в окне. Но это
теперь не важно. Ничто теперь неважно,
кроме одного. Здесь правит молитва, здесь
дышит Господь. Временное отошло. Только
одно осталось: Господи Иисусе Христе, Сыне
Божий, помилуй мя грешного.
26.08.2011
(Из книги стихов "Последний Афон")