Женщинам поэтам
Она - старуха, но всё пишет
Наивные любовные стихи.
Порою ночь в окно ей дышит,
И бисером бегут из-под руки
Воспоминаний трепетные строки...
Они живут, и чувства так глубоки
Прощанья с жизнью и тоски.
Да, скоро на земле не станет
Поэта-женщины с седою головой;
Но словно степь в цветах, воспрянет
Её поэзия весной.
Что ей с того? Узнает ли она
Всю сладость славы и признанья?
Она оставила своё благодеянье,
Как светлый день. Судьба её ясна...
Любить мы можем только мёртвых;
Но что с того, что мы полюбим их?
В воспоминаньях чьих-то стёртых,
Возникнет вдруг её забытый стих
В момент душевного волненья;
Но чьё это стихотворенье
Не вспомнит некогда читавший их,
И половодьем вдруг затопит
И чьи-то думы, и мечты.
Поэты вянут, как цветы,
И жизнь их к смерти так торопит.