Сладки и пряны привкусы заката.
Густеет воздух, лёгким тяжело.
И моря разноцветное стекло
о берег бьётся. Как шероховато
ложатся тени на вечерний мир
и режут свет на дольки апельсинно,
как тонконого в море входит пирс...
Позвякивая цепью, словно псина,
причмокивая бортом на волне,
кемарит лодка – золотая шпрота.
Босым ногам и камушкам на дне
щекотно.
А там, вдали, где рвётся горизонт
на тучи и холодные приливы,
откуда век за веком гонит норд
барашков по волнам нетерпеливо,
там печи топят, посмотри: дымы
ползут по небу белыми клубами.
А здесь, по эту сторону зимы,
остаток дня лениво тянем мы
солёными губами...