По нам не будут справлять панихиды,
Покуда наш крест - перо.
Но мы пишем, ведь в каждом злом Арлекине
Живёт романтичный Пьеро.
Мы ждали бури, а нам вменяли
Штиль и водную гладь.
Мы снова садились в дыру между днями
И вновь начинали писать.
Да, так хотелось вытачивать, резать
Память свою из глыб.
Жаль, что наши способности влезут
На кончик швейной иглы.
Каждый случайно вступает в вечность,
Только не ждёт Христос.
Следующий день, следующий вечер,
Новый, пустой листок.