Боль пройдёт с седым рассветом,
Распустившим рукава...
За весною и за летом,
Там, где жжёная трава.
Заколдованные стены,
Что ломаются с трудом.
Уж не веришь в перемены,
Блюзом-ночью, прозой-днём.
И когда вспорхнут все птицы,
Лопнут к чёрту провода...
Ты напишешь на странице,
Нацарапаешь: "Когда?"
И Луна вдруг пожелтеет,
Ткнёт в окно свой луч-клинок...
Бог, наверное, жалеет,
Что не слышал твой звонок.