Петляя жилками на запястьях,
сжимая сердце в тугой комок,
живёт моё непростое счастье,
от всех закрытое на замок.
О нём не знает никто на свете,
а кто узнает – тот не поймёт.
Оно мой тёплый попутный ветер,
незаменимый второй пилот.
Штормит ночами напропалую,
срываясь в максимум по шкале,
но принимает меня любую –
мои причуды, мою болезнь.
Не дарит мне дорогих подарков,
не обещает роскошных ницц,
а просто, в шею уткнувшись жарко,
рассвет сцеловывает с ключиц.
Грозит, что вечная рефлексия
его однажды сведёт с ума,
но где-то снова находит силы
вернуть душе бесконечный май.
И я храню от любой напасти
судьбы внезапную благодать.
Казалось, тысячи вёрст до счастья.
На самом деле – рукой подать.