Рука отца, ее мне не хватает,
Хотя пятьдесят уже я разменял -
Вновь снится, что меня он обнимает,
Чего и в тридцать я не позволял
Рука, в которой натянулись жилы,
В мазуте пальцы, их не оттереть,
Отцы старались, чтобы дети жили,
А деды шли для этого на смерть
Их руки были грубы, некрасивы
И не сравнить с геройскими в кино,
Но им благодаря мы ныне живы,
Хоть рядом с нами многих нет давно...
Я верю в жизнь за гранью измерений,
Покуда помним о своих корнях -
Мы можем быть без капельки сомнений
Опорой детям в память об отцах!