***

Мы все, как глина в пальцах жёстких,
Без исключения совсем.
Но глине далеко до воска,
Воск - благородней наших тем.

В которых - годы и погоды,
И хрип прокуренных сердец.
Вот раньше - фабрики, заводы,
И взгляды в сотни килогерц.

Чего же так нас тянет к прозе
Своей обыденности? Круг
Друзей, как водка на морозе,
Туманен... Посмотреть вокруг

Чего увидишь - скука... Время
Ломает всякого из нас.
А где-то Белый парус реет,
Почти не видимый для глаз...