Мышь шуршит, дышит ночь, цветом виски,
располневшая в мае, Луна
наклоняется к нам близко-близко -
знать, грустит оттого, что одна.
В эту ночь мы себе постелили
перед домом, на подступах в сад.
Отсмеялись, затем отлюбили,
и теперь вот глядим звездопад.
Серебристые метеориты
прорезают пространство, а мы,
как нам кажется, всеми забыты,
кроме пьяно блестящей Луны.
Это все чересчур, даже слишком,
но сейчас мы не чувствуем страх.
Говорит ведь шуршанием мышка,
что все это рассыплется в прах.
Так и выйдет, но только не скоро,
и не здесь – за фруктовой межой
(жаль, не мне) будут выданы шпоры,
черный плащ и скакун под уздцой.
Ты, я знаю, пришпоришь и дальше
дальних звезд часть меня унесешь...
А пока, под Луною глядящей,
твердо верим, что сказка - не ложь.