Черт знает что поэты пишут:
Луна, весна, зима и осень...
Меж четырех блуждают сосен,
Их темы серые как мыши.
И каждый мнит себя котищем,
Никто друг друга не читает,
Но каждый пишет рецек тыщи
Из тех, кто в рейтинг попадает.
Но есть еще поганей каста,
Таких всего лишь полтораста,
От сливок общества подонки -
Они в редакторской колонке...