Стихи чужие наизусть
я помню плохо.
Ноябрь. Опять приходит грусть.
Листаю Блока.
За окнами — промозглость дня,
дожди, туманы.
А Блок опять ведёт меня
в свои обманы.
Обманут сад и соловьи,
истома, сладость,
как будто горечь всей земли
не мне досталась,
как будто можно навсегда
уйти, укрыться,
забыть года и города,
эпохи, лица,
забыть аптеку, фонари
и венчик Бога,
и тех двенадцать, что свели
в могилу Блока.