Этот липкий и тягостный сон…
В нём грустит увядающий клён,
Листья с хрустом морозным роняет.
Лёд прозрачный на лужах не тает.
Тысячи горестных лиц у реки.
Нет ни желаний, ни горькой тоски.
Тени стоят, замерзают они,
Взоры горят. За рекою – огни!
Взгляды на берег, откуда пришли.
Там догорают костры их земли.
Как ни крепок мороз, лёд так тонок!
Ни моста, ни креста. Здесь всяк робок!
Я хочу опереться – я не один!
Хочу отогреться – я Солнцем любим!
Но над рекою лишь светит луна,
Лик серебрится, бледна, холодна…
Небо так высоко! В перекрестье – лучи,
Далеко до реки. Не кричи! Не кричи...
Крик, как стон от надежды напрасной.
То был сон… Странный сон, и – ужасный.