Я не знаю стихов, что написаны счастьем,
Они все из беды, как от пламя,- зола...
В каждой строчке нет слов, порождённых запястьем,
В них невидящий взгляд, глаз не помнящих сна...
Я не знаю,- зачем, для чего эта участь?!
Слыв «глухою», вдруг «вслышаться» в слог тишины...
Не от рук сообщать несмышлёную мудрость,
Что нисходит стихами в бессонные сны...