Жаль...жизнь поэта скоротечна...
Судьбой отпущено так мало.
Зима. Лесок у Чёрной речки.
Раздался выстрел. В снег упал он.
Уже не суждено подняться,
Не выйти погулять на Мойку.
Осиротеет дом двенадцать.
Не станет Гения. А сколько
Ещё мог сделать для Державы
До своего ухода в вечность?
Исполнен приговор кровавый.
Жаль...жизнь поэта скоротечна...