Мы пишем книги,книги пишут нас,
Рождаясь и рожая в полнолунье.
Закат, упав в сиреневый окрас,
Читает сказки синей ночи-врунье…
В них сладость детства, юности порыв
И мудрость зрелости в подножье перевала
Под флейты незатейливый мотив
Плетем слова с начала до финала.
В хрустальном звуке дождевой струны,
Услышав музыку сомненья и забвения,
Мы сеем на бумагу явь и сны,
В любимых обретая вдохновенье.