Он умирал — все ждали эту смерть,
но месяцы тянулись все впустую.
Лежал давно, как овощ, иль как жердь,
под сто ему, болячек и не счесть,
но жизнь не уходила ни в какую.
Прощались с ним уже несчётно раз,
но будто бы держал капкан чугунный,
никак не шёл к нему с небес приказ,
на нём лежал от смерти видно сглаз
и не давал покинуть мир подлунный.
Измучил сам себя и всех родных,
а сердце ещё билось в жалком теле,
хотя уже давно отжатый жмых,
без слов, без мыслей, но среди живых,
в финале, на оптическом прицеле.
А рядом смерть косила молодых,
не предлагая временных отсрочек,
не разбираясь в группах возрастных
брала "Туда", без слов и запятых,
от жизни оставляя бугорочек.
Вот так распоряжается судьба,
кому-то смерть до срока и некстати,
кому-то долголетие — беда
и не поможет слёзная мольба
уйти легко с прикованной кровати.