Зачем виагру пьёшь, мой милый,
прессуя памятью рассудок?
Не возвратить того, что было.
Февраль разлуку нам рисует.
То небо плачет под ногами,
итог истерики устроив,
последний мостик между нами
размыв, мы - не его герои.
То ветры стонут, нагоняя
озноб и страх совсем не детский,
а то метелица шальная
колотит в окна - где б согреться...
Эстетикой полна природа,
в ней, как в стихах, есть утешенье.
Она изменчива, как мода,
и мы..., в деталях на сближенье.