В стихах нам трудно изложить,
Что нас волнует и тревожит.
Как жили и как будем жить,
Что нам судьба ещё готовит?
Жизнь не поэзия, а проза,
Её нельзя зарифмовать.
Она колючая, как роза
И ей шипов не занимать.
Слов зачастую не хватает,
Чтоб все проблемы осветить.
Так у прозаиков бывает,
Что ж о поэтах говорить.
А может просто мы, друзья,
Ненастоящие поэты.
Слагаем вирши может зря,
Кто на вопросы даст ответы.