Пишу стихи давно, не так чтоб очень,
Стараюсь мысли с рифмой увязать.
Меня читают, много между прочим,
Советуют мне сборники издать!
Я двадцать лет, пишу свои экспромты,
И не унять моих талантов прыть!
В моих стихах нет пафоса и понта,
Им суждено нас смертных пережить!
Сейчас, увы, не Пушкинская эра,
И век поэтов канул навсегда.
Иная суть, иная атмосфера,
Всё изменилось раз и навсегда.
Писать легко, когда в душе поэта,
Нехватка ощущается в быту.
Когда твердят ему, что песня спета,
И хризантемы больше не цветут.
Всё это и ещё немного больше,
Даёт простор и мыслям и словам.
Я чувствую весь мир намного тоньше,
Передаю его, сквозь душу вам!
Пишу давно и много, ежедневно,
Пытаюсь донести печаль и грусть.
Мои слова, летят строкой напевной,
Порою их не слышно, ну и пусть!
Ещё так много, времени и смысла,
Которым наполняю я стихи.
Несу свой груз, посредством коромысла,
В них умешаю тяжкие грехи!
И радость мира, что живёт и дышит,
И век поэтов, что далёк от нас.
А каждый кто мои стихи услышит,
Смахнёт слезу рукой с уставших глаз!