Оцарапал, осыпавшись, холст карандаш,
Проступила за чёрным по белому грусть...
Начинаешь, не зная ещё, что создашь,
Постепенно строкой вовлекаясь в игру.
Ярким солнцем, сверкая на чистой воде,
Свежим ветром, шлифуя обводы снегам,
Тем, что видел не раз и не видел нигде
Поведёт к неоткрытым тобой берегам.
По крупицам вытягивать тени на свет,
За оттенками, пряча чужое добро...
Глубоко между строк зарывая ответ
Бледным жемчугом в чёрное слов серебро...
Безнадёжно надеясь, что кто-то найдёт,
Что когда-то давно колотилось в виске.
Может завтра, а может быть время пройдёт,
Оставляя пустые следы на песке.
28.12.2018