Не ждала я совсем, что издохнет любовь летом.
Я себя убедила – для этого есть осень.
Нудный дождь октября, на ветвях ноября проседь,
и, конечно, сентябрь, маскирующий боль цветом.
Недоношенка. Хилость. От роду обречёнка.
Доходяга-ненуженка. Псиною подзаборной
улыбается жалко, жалобно и покорно…
Затихающий пульс на раненой шейке тонкой…
Из дверей кувырком… под колёса душа брызнет…
И не станет ещё одной безумной Вселенной…
Это чью-то любовь спокойно, без сожаленья
за ненадобностью пинком прогнали из жизни.