Никогда не вёл дневник
И не смог жить на распашку.
Голос не срывал на крик,
На груди не рвал рубашку.
Театральных поз не знал,
Не нашёл в толпе кумира,
Не искала идеал
В правде будней его лира.
Если многого желал,
Сам себя стыдил бывало.
Что касается стола-
Крошек и глотка хватало.
Кто- то скажет: он не жил,
Или назовёт калекой.
А он право заслужил
Называться человеком