Какой-то странный был роман,
А может, не роман, а повесть,
А может, всё самообман,
И потому страдает совесть,
И спать спокойно не даёт,
И днём буравит мозг упрямо…
Но всё равно идёт вперёд
Романа, повести ли дама…
И вспоминает тихий плёс,
И вспоминает вальс осенний
Под шёпот золотых берёз
Она в минуты вдохновений…
И чувства пылкие свои,
И нежные парнишки руки…
Но жаль, что не было любви
И был он с нею лишь от скуки…
И это вовсе не роман,
Поверьте, даже и не повесть,
А лишь сплошной самообман…
И потому вздыхает совесть.
01.05.2019