Я пишу с ранних годов,
С возраста когда не думают о книжках.
Превратилось в философию стихов,
То, что многим даже и не снилось.
Я впервые восхитилась январём,
А впоследствии любым моментом.
Слишком холодно намокнуть под дождём,
И приятно в колу бросить ментос.
Не вставала пред людьми на табуретку,
Возвышалась над поэзией высоток.
Поэтессой, кто Софой, кто деткой,
В мыслях были лишь слова и ноты.
Это ощущение, словно родился другим
И постоянное желание новых строк.
Так и писались мои стихи,
Заполняя очередной блокнот.