Что шепчешь ты, цветок, фонтан Бахчисарая,
на склоне нежных гор, где ветер и трава?
Ленивым хрусталем под звездами играя,
сплетаешь в косы древние слова...
Кто мыл в твоей струе натруженные руки,
остриженных овец поил твоей водой,
перед лицом нечаянной разлуки,
как капли горьких слез, зурны щемящей звуки
роняя в виноградник молодой?
Я опущу ладонь и влажные узоры
оставлю на спине доверчивых камней;
люблю твои холмы, и облака, и горы,
и огненную синь,
и что лежит за ней!
Пусть яблочная плоть огнем переболеет,
и птицы наверху обиду стерегут,
где церковь на скале, как облачко белеет -
отрезанный ломоть,
отмеренный лоскут.
И что тебе веков сомнительные вести?
Слагай свои слова на шестистопный лад,
поскольку здесь у нас, в готфийском королевстве
одна благая весть и стоит всех наград.