* * *
В начале было слово "скука",
Не означая ничего.
Навряд ли мудрая наука
Постичь сумела бы его,
Ведь нет ни чисел в этой скуке,
Ни даже логики следа.
Ни цвет, ни запахи, ни звуки
В ней не бывали никогда.
И стало скуке одиноко.
У слова смысл родился вдруг,
Найдя подобие предлога
Для всех последующих скук.
В небытии им стало тесно,
Оно взломалось, как стекло,
Взвилось потоком полновесным,
В котором время, и число,
И камни яркие летели,
И жар огня, и мыслей муть
Во все концы без ясной цели
От скуки прочь, куда-нибудь...
Парит в молчании Вселенной
Галактик каменная взвесь.
Красиво необыкновенно,
Но бесконечно скучно здесь.
Напрягшись, атомы в цепочки
Объединим по одному.
Жизнь поползёт из каждой кочки
Под стать инстинкту своему.
Тут все едины - камни, птицы,
Глисты у суслика в кишках,
Тут можно есть и шевелиться,
И рассыпаться в мелкий прах.
Но что найдёшь в плохом романе?
Рожденье, рост с теченьем лет,
Еда, охота, угасанье.
Сюжет убог. Интриги нет.
Мы создадим сознанье. Волю.
Рассудок маленький, но свой,
Чтоб не суметь представить боле,
Что сотворят они с собой.
Конечно, каждый думать будет:
"Я сам, отдельный, по себе,
Но камни, звери, птицы, люди
Играют роль в моей судьбе.
Плевать им всем, что нелегко мне
Переживать тоску и злость".
И мало кто двуногий вспомнит,
С чего всё это началось...
Бегу. Река течёт изгибом,
И я за ней спешу - куда?
Как будто и меня приливом
Несёт невидимо вода.
За поворотом новым вижу:
Слетают ласточки с небес,
Пикируя всё ниже, ниже...
Хотят поесть... Мне скучно, бес.
14-19.5.19