Удивляясь предчувствию лжи, не глядишь в глаза
потому что представил, как будут они пусты.
Огорченье слезу разменяет на смех, увы.
Сложно честно одуматься и напрямик сказать.
Ощущение будто у скрипки струну порвал
или, словно художник на землю роняет кисть.
Под ногами нет ни травинки, а только пыль
трансформирует яркую краску из кляксы в грязь….
Молчаливость порою рисует подобный бред.
На холсте откровений (с натуры) любовь и грусть.
Хотя время не ждёт, не меняются гаммы чувств
и не важно совсем, сколько зим тебе или лет….