Я живу в восьмой подворотне,
В глухо-сбитом колодце-дворе,
И таких подворотен здесь сотни
Из которых тянет амбре.
Наш колодец жёлтого цвета,
То есть был, а теперь потускнел,
На асфальте дымит сигарета,
Я задумчиво вверх поглядел.
Небо синие с проседью лёгкой,
Часть стены утопает в лучах,
На другой стороне блики стёкл
Освещают живущих впотьмах.
Поднимаюсь к своей рыжей двери,
Открываю, иду в глубь тоски,
Проживают здесь люди в химере,
Как в блокаду живут вопреки.
Моя лестница без дивной лепки,
Восхожу по рёбрам судьбы,
Каждый шаг это прошлого метки
И они поголовно мрачны.
Нет людей былого закала,
Дух культуры исчез навсегда,
Катастрофа нам души сковала,
И царит здесь уныние и мгла.
Открываю ключом дверь темницы,
Заношу своё тело в грехах,
Здесь на кухне я словно в гробнице,
В этом месте всё сущее прах.
Я ступаю по кафельной плитке,
Отпираю дверь в келью свою,
На лице моём вроде улыбка
И покорность такому бытию.
В этот дом заселился мой прадед,
В этих стенах прошла жизнь моя,
Здесь я словно трагический Гамлет
Разбираю мир фальши и зла.
На другой стороне переулка
Поликлиники окна горят,
Врачевать человека наука
И не важно, что жизнь его ад.
Сотня лет пролетела в пустую,
Дух страдания вошёл в нашу плоть,
Разложились мы все подчистую
И не в силах сломать эшафот.
Отвернулся от нас лик Фортуны,
Наша жизнь превратилась в гротеск,
И вибрируют горестно струны,
И бессмысленен ветер норд-вест.
Петербург это сон о Европе,
Сон несбыточный, сон о любви,
Всё ушло в чухонские топи,
Лучший храм здесь Спас-на-Крови.
Моя келья слезами омыта,
Как и город мёртвых домов,
Я стыжусь беспросветного быта
И своих пресловутых оков.
20.05.2019