***

Говорит со мной, уставившись стеклянными глазами в потолок...
Когда-то подумаю: прошло. Сейчас думаю: пройдёт.

Говорит: вокруг слишком много подделок, ещё больше - фальши...
Платья как у тебя, цвет помады, духи, что будет дальше...
Отвечаю тихо: все не бесконечно, их унесёт жизни поток.
Он негодует: скорее бы, их так много, а я как будто не в счёт,
Ты не замечаешь ничего вокруг (не отводит взгляд от потолка)...
Рассматриваю: подрагивающие ресницы, прикушена нижняя губа...

Мы любим это время, нам всего и всегда хватает сполна.
Поворачивается, шепчет: а давай распишем поток... в облака.