У окна
Она сидела у окна всю ночь,
Подоконник ей казался уютным.
И в мечтания погрузилась о том..
Чтобы встретить того, кто окажется лучшим..
Она читает рассказы о великой любви,
И так любит о ней сериалы..
И от этого словно, что-то тает в нутри.
Но любовь, она отвергает в реале..
Все надеется встретить "Прекрасного принца",
И о простом женском счастье, мечтает часами..
Но все эти мечты, будто сшиты из ситца.
И в глазах ее мелькают нотки отчаяния.
Ей дарили цветы, признавались в любви.
Зысыпали, грудой сладких комплиментов,
Провожали до дома, посвещали стихи,
И много подобных экспериментов.
Но для нее.. тот лицимер, другой эгоист,
Третий, так вообще извращенец,
У четвертого мания, пятый самовлюбленный "Солист",
Шестой так вообще умом будто младенец.
Она успешная девушка и от этого ей порой грустно.
Почему?... Сейчас объясню..
Просто фальшивых людей, определять очень тудно,
И чтобы ненароком, счастье свое не спугнуть..
Она красота.. наземная,
Красивее, ищи не сыскать,
А голосом... каким... обладает...
Ну в общем не то, что можно мимо ушей пропускать...
К ее импозантному виду, плюсуем талант,
У нее их.. Пифагору.. не осилить,
В глазках ее... мерцает азарт,
Всегда дабьется того, что в мечтах своих видит..
В школе отличница "круглая".
К слову отнюдь не глупа,
И часто, во всем стоит в статусе "лучшая",
Ко всему, прочему .. довольно скромна..
И понял я.. бессмысленно стараться,
Плюсы ее считать, перечечислять..
Ведь за такую любой пойдет сражаться,
За нее пойдут с улыбкой погибать.
Все это славно, только вот... беда,
В чреде ее хороших качеств, ласки не услышать..
Порой не может распознать она,
Кто к ней, безропотно и с чистой мыслью дышит..
Кто просто сможет полюбить ее характер,
Без макияжа, злата и тех статусов под VIP.
Простую душу, за косичку и за бантик..
Так хочет истинной, без пафоса любви.
Того, кто примет, до последней все причуды,
Будет любить каждую "глупость", до мондражки,
Кто будет видеть, по утрам, ее без пудры,
С лохматой головой, в его рубашке..
Но зачастую, люди искренность сыграют,
Будто в театре, давно пройденную пьесу,
И часто люди, полюбив не замечают,
Что лишь "сирены", напевают эти песни.
И вот поэтому, она всех отвергает,
Кто просто ей, покажется чуть страным.
Разобьет сердце, нет не скажет, но страдает..
Не хочет боли приченять " божьим созданьям"..
Как говорится... "Я там был,
Среди тех "недоделаных рамео"..
Я не скажу, что всей душой любил.
В те годы для меня влюбленность- ветер..
Искал для вдохновение любовь,
Что б мог писать, эти нелепые рассказы,
Я не любил ее, а просто был в люблен,
В ее прекрасные, пленеющие глазки.
Любить и быть влюбленным это разное.
Ведь первое, это когда уже в душе..
Любить- это такое не объятное..
Любить, это когда в полете, когда с ней..
А вот влюбленным быть, это другое,
Влюбившись.. наблюдать со стороны,
И в данном случае, объект любви чужое,
Чужая часть, совчем чужой судьбы..
И насмешат сейчас, те глупые моменты..
Как валетинки для нее.. через друзей.
И как старался быть по ближе в перемены..
Пытаясь, что то корчить, перед ней..
Я помню, те безумные идеи..
Что рисовал я забываясь..перед сном,
Какие то геройства, все, для этой леди..
Ну, как то так, я был тогда влюблен..
Прошли года, я изменился .. в корне,
Она как будто, не менялась.. всё лишь та,
Та девочка, с моего прошлого..в короне,
Принцессы бала, в финале ноября..
Я понял почему ей был отвергнут,
И вспоминая, тот урок я улыбаюсь в 32,
Ведь я не первый, не последний.."мачо" блеклый..
Но эта память, так бесценна. для меня.
Я не любил ее тогда, все как сейчас..
Но признаюсь, влечет, тех карих.. глубина..
Ее глаза.. еще тогда были как яд..
Мой организ не смог их выветрить.. в них слаб я..
Она не стала хуже, не на малость..
Возможно, даже лучше расцвела..
Но в том причина, что за нее я не цепляюсь.
Я просто понял, красота то эта вовсе не моя..
В прочем я немножечко отвлекся,
Ведь в этой повести.. душа только она,
То якобы мое, кагда то вымышленное солнце,
Что предназначено светить, не для меня.
Она сидела у окна всю ночь,
Подоконник ей казался уютным..
И кто знает, когда ей повезет..
А тем временем.. настает утро..