Видишь, я маленький мотылёк -
крылышки в синей густой пыльце.
Знаю, ты сядешь на тот пенёк,
сумку откроешь, возьмёшь пинцет,
будешь «Атас...» напевать под нос,
красные маки ногой примяв,
будешь под звон голубых стрекоз
тонкой иглой щекотать меня.
В душной коробке большой лопух,
словно зеленая простыня,
я под стеклом потеряю слух,
тихо усну на исходе дня.
Тёплый оранжевый солнца блик
вспыхнет прощально в листве берёз,
будет мне сниться седой старик
с полными вёдрами жёлтых звёзд.
Ночь фиолетовый свой колпак
молча наденет на сонный лес,
смерть мотылька для него пустяк,
лес не заметит, что я исчез.
Дома внесёшь меня в каталог -
ты ж не какой-нибудь злющий тать,
просто тебе и впрямь невдомёк,
что я хотел, так хотел летать.