Не только в храмах все чистят души.
Тем, не от мира... дверь приоткройте.
Преодолели они не кущи,
Остановитесь на низкой ноте.
Что в них такого, что согревает?
Зря мотыльками летят на пламя.
Знать где их место в аду ли в рае?
К таким на сердце любви ни грамма.
Всё происходит под небесами
И всю картину Всевышний видит.
Жар не своими, а их руками,
На перспективы имеют виды.
Не вдруг, внезапно сгустились тучи.
Жизнь почему-то идёт кругами.
Кто-то заметил,что мир измучен?
Да расплатились, но чем? Долгами...
Уже не будет того, что было.
Нет повторений тому, что прежде.
Без интереса... что сердцу мило,-
И что в лохмотьях, а не в одежде.
Они на пламя... и мотыльками.
Кто ощущает как это больно?
Когда прозреют? Увы, с годами...
Тем, не от мира живётся вольно?
Дороги топчут, но не из рая,
Не время думать чем обернётся.
Другое тело, душа другая,-
Разве другое им светит солнце?
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ