Подчас теряюсь. Мир вокруг - реальный,
Заботы и лишенья - все под стать,
И, в целом, образ бытия - печальный.
Тут надо хапать,чтобы процветать.
Я не умею. Трудно мне и странно.
Два мира предо мной - зачем мне то?
Один - снаружи, грубый, балаганный.
Другой - внутри, пленительный чертог.
Один терзает болью настоящей,
В другом - недосягаемости боль.
В обоих надо продираться чащей,
Набив на рассуждениях мозоль.
Зачем мне эти умозаключенья?
Я - не философ, вечный балабол,
Мыслитель у химеры в заточенье,
Играющий идеями в футбол,
Но и не практик, а, как-будто, зритель,
И там, и тут от действа отстранён,
Укрывшийся в тенистую обитель,
Где в собеседниках ветвистый клён.