Жизнь моя не терпела вольностей.
В ней так просто, увы, сгореть.
Не хотел, не умел по совести.
Жизнь ушла и осталась смерть.
Незабудки на камне множатся,
На соседнем - букет гвоздик.
Мне для правды не хватит голоса,
И для лжи я навеки тих.
И в густом подпространстве полночи
У камина вновь руки греть.
Мне сказали: "Однажды кончится.",
Все кончается. Даже смерть.